Ame Stram Gramme

Les Beaux-Arts, les beaux airs.

L'Homme transforme la couleur en bonheur.

Il brille et luit sur le canevas du monde.

Illumine les cœurs, entrouvre les esprits et mène à la fugue.

Sur les cils des pinceaux se mélange l'orage qui mène au noir.

Sombre comme l'Histoire qu'il réécrit à chaque trait.

Pour disparaître dilué dans un bassin de verre.

Eléphant gigantesque aux bras pendants, il attend que l'artiste le reprenne.

Délaissé par l'inspiration, jusqu'à reprendre son souffle, aspirer l'étincelle.

Descendue des cieux ou sortie des Enfers, feu follet des damnés, éclair de génie, elle grandit.

Sous sa foudre, elle explose et irradie sur la toile.

Inonde d'étoiles filantes le coton tissé et pleure de disparaître à peine posée.

La page blanche de l'esprit apeure les fous.

Comment survivre sans pouvoir dire ses tragédies ?

Comment rester sain sans cracher sa folie ?

La régurgiter à la face du Monde et souffrir sous les yeux de la foule.

C'est là l'unique bonheur du génie.

Des images, des images, qu'on leur donne des images !

Soyons avides, mordons la médiocrité jusqu'à plus faim.

Et crevons du bonheur de n'être rien.

Comme si la nuit apportait la mort, le sommeil l'ennui, je reste allumé.

Eveillé sur ma vie évasive, je rumine, je rêvasse et j'enferme mon âme dans un dédale.

Je n'en sors qu'harassé, épuisé, sur les nerfs.

Et je m'endors quand d'autres se lèvent.

Décalé, déphasé, je cours après le jour.

Je fuis ma vie, je fuis la vie et c'est l'Aurore qui me rattrape.

Elle me frôle de ses doigts tièdes.

Le tour du cadran, la route sans fin n'a qu'un seul but, dormir.

Dormir d'un long sommeil heureux sans la peur de se réveiller.

Sans les yeux qui s'ouvrent sur la même absence que la veille.

La nuit porte conseil, la mort règle tout.

Et je rumine, je mastique ce morceau de vie qui ne veut pas s'échapper.

Souffrance et insomnie.